Catarsis

Esperaba ese día como el mayor acontecimiento del año. Se levantaba muy temprano. De madrugada. Desayunaba algo caliente y ligero y bajaba al sótano. Allí tenía preparados un antifaz, docenas de cuartillas de papel, un patrón de madera, cinta adhesiva y unas grandes tijeras de acero cromado. Recortaba unas cien figuras, las figuras típicas de la efeméride, y las pegaba a su ropa. Por todo el cuerpo. Sombrero, corbata, camisa, chaqueta, pantalones, zapatos. Ajustaba el antifaz. Se miraba al espejo. Sonreía. Y con los primeras luces del alba se lanzaba a la calle. Ya en su propia acera recibía alguna que otra burla, pero eso no le bastaba. Se dirigía al mercado. En poco menos de una hora estaría a rebosar. No se equivocaba. La gente, de entrada, se daba a la sorpresa, pero primero unos, luego otros… al instante el mercado en peso comenzaba a reír, señalar y vociferar. Estaba condenado y/o acusado de no menos de once delitos de corrupción, cuatro de acoso y dos de fraude fiscal. Llevaba años entre juicio y juicio, entrando y saliendo de la cárcel, copando las portadas de los medios, soportando estoicamente que lo tildaran de chorizo, ladrón o sinvergüenza, la pena de telediario. ¿Era cierto? Sí. Cierto. Mucho más que cierto. Vale. Pero aquello no había corazón que lo aguantara. «¡Inocente! ¡Inocente! ¡Inocente! ¡Inoceeeente! ¡Inoceeente!», gritaba ahora la masa alborozada a su alrededor. «¡Inocente! ¡Inocente!», musitaba él, elevando la corrupta mirada, los brazos corruptos abiertos, llorando de emoción, riendo a mandíbula batiente. Corruptamente feliz. «¡Inocente!». Música celestial. Adoraba los 28 de diciembre.

Un saludo,
Manuel M. Almeida